A force de rien

  Pöeme inédit et retrouvé... Bertrand Delcour via Marie Möör

                                

                                                                       

                                                                        

                                                               

 

éléphant.

l'événement éléphant. le phénomène éléphant-langue. énigme énorme & grise. aura, coeur gros, démarche empressée dans l'ocre & les bruns - charge dans les rouges - déboulé comme un seul parmi son propre obstacle & le dégât passe pour lisibilité perdue, la forme un peu de mappemonde cabossée de l' éléphant blanc marchant anaphorique à son cimetière: cela soulève des nuages de terres brûlées, poussière du cirque mental - ô monstre sans orthographe, dont la peau est un texte & la masse un mot, vieux colosse aux oreilles-voiles-du-monde, condamné même en morceaux ne passe pas la glotte,

Bric&Dric éléphant deux Fissile extrait (collection Maigre n°23)

Balafre

 "Ecrire, c'est briser le lien qui unit la parole à moi-même, briser le rapport qui, me faisant parler vers toi, me donne parole dans l'entente que cette parole reçoit de toi, car elle t'interpelle, elle est l'interprétation qui commence en moi parce qu'elle finit en toi. Ecrire c'est rompre ce lien. C'est en outre, retirer du langage du cours du monde, le dessaisir de ce qui fait de lui un pouvoir par lequel, si je parle, c'est le monde qui se parle, c'est le jour qui s'édifie par le travail, l'action et le temps."

Extrait de  Album, p.50, Pauline Allié, Héros-Limite

Espace...

Ici, sur les pentes des collines, face au couchant 

Et à la béance du temps, 

Près des vergers à l'ombre coupée, 

Tels des prisonniers, 

Tels des chômeurs, 

Nous cultivons l'espoir.

 Mahmoud Darwich, Anthologie (1992/2005),Babel/Actes Sud, p.187, Etat de Siège, incipit (trad. Elias Sanbar)

Histoire Indécente

  Lorsque Mariquita atteignit l'âge critique, sa mère voulut faire avec elle la même chose que celle de Carmencita, et quand elle la vit pâlir et avoir des cernes sous les yeux, elle lui offrit un bouquet de roses rouges. Mais Mariquita était beaucoup plus effrontée que Carmencita. Elle prit le bouquet, ouvrit la fenêtre, jeta les fleurs dehors, et eut ses règles comme cette Maruja, que toi, Pepín , tu as vu concourir dans cet inoubliable concours.

Extrait de Le Chien Andalou & autres textes poëtiques, p.37

Luis Buñuel (trad. Jean Michel Saint-Lu) Poësie/Gallimard

Violenti rapiunt

 Ce violenti rapiunt de la Vulgate, cette violence qu'on doit exercer pour sortir de soi, pour être soulevé, pour tout changer, c'est la définition du travail du poëte. Et cette violence, il l'exerce à l'intérieur même du langage, c'est-à-dire en lui-même. Et il est bien question de ravir, d'être ravi, d'être emporté soi-même. Il y a lutte. Ulysse chante plutôt qu'il ne se bouche les oreilles. La colère contre le langage courant, et contre la littérature, il faut la changer en une violence à l'intérieur même du langage. 

Il faut un frère cruel au langage, p.29, David Bosc, Héros-Limite 

Lilith Vertigo

  We don't know anything - NO FUTURE - La connaissance de l'Eternité des ruptures - ICI - IMMEDIATE -

  L'art n'a d'ailleurs jamais existé: seulement et surtout des agirs pour désincarcérer le toujours ouvert ! La Tradition, c'est le trouement, la verticalisation qui ne fait qu'ouvrir, défaire, désoeuvrer, accélérer les guérillas de l'Etre, écarteler Tous à la à la multiplicité des possibles d'une Terre commune à Tous: la Terre mélangée, incendiée du Sens - la Terre, mère des Titans, la Langue, la Matière Immédiate, offerte à tous les fouaillages, à tous les pillages... Il n'y a jamais eu d'Art - rien qu'une guerre insensée de Batailles contre la durée sociale et pour l'Eternité du Feu de Métal, pour la diversité du REEL. Non au drame postindustriel !

 extrait de Hiver sur les continents cernés - Archives Ossang - Vol.1 - Revue Cée (Novembre 1977)  Le Feu Sacré  F.J. OsSang

Délices

*

Dans l'eau de Mauvaise Vie

Où je me suis penchée

J'ai touché

De mes yeux troubles

Mes traits déformés

Vu

De mes doigts limpides

L'étrange Beauté

Goutté

De mon crâne chatoyant

Le murmure de la Folie dévoilée.

*

Je songe 

Mélancolique

Aux flottements 

Délicieux

De mes dérives passées

M'évade

Prisonnières qui ronge ses chaînes

M'échappe de moi-même

Chienne sans laisse

Vole

Chatte perchée

Retrouver les fosses anales

De mes amours halluciné(e)s

*

Je me couche 

Amère

La colère aux lèvres

Reflux acides

Trempée jusqu'à l'os

Refus féroce

Qui me dévore tout entière.

Délire coquelicot, extraits, Julie Facquier, Le Nouveau Décadent

 

Facile - bis

 Facile, GLM, 1935

Jadis & naguère

Merdre...

Avoir été

 J'ai moi-même travaillé très tôt, jadis : Veilleur de nuit le jour, lecteur de fil AFP à Sud-Ouest, TasteVin tragique à Confrérie Bachique, bibliothécaire bi-polaire, coach de mort, hôtesse de l'air, trouveur imbécile, mercenaire à mi-temps, ramasseur d'ordures pendables, marchand d'ignorance & co....

Confer

Les trois étapes

Il faut partir...  

Mlle Dagoit, Dans le silence rose de la chambre 6, WeekendPoetry 

Douce

Elle veut tout et sans fin 

appuyée au chambranle du monde 

se tend encore à vouloir le son 

les chuchotis à l'oreille 

les larsens à la briser 

les langues qui se délient 

les doigts sur la bouche 

le nacre du chapelet 

Elle veut le secret 

la consolation

Patricia Ryckewaert, A la folie, p.35, Tarmac éditions  

Lucarnes...

 

Le matin vient.

via @sebastienrongier

Confer

Rien après l'hier

  Tous tes os sont brisés par ton souffle, vertèbre après vertèbre, pas de relâche dans la course, tant que tu respires, plexus solaire rongé, pas de relâche dans la course contre, diffusant poumons, ça se propage jusqu'aux valves, ça change de place et se transforme, s'intensifie, le sang reflue dans le mauvais sens, tout est pourri, tu pourris de l'intérieur, des phrases te viennent plus clairement que jamais, l'alimentation d'un feu mourant, la sténose, c'est un cent mètres, un marathon, une lutte à poings nus, tu y perds du sang, tu y perds ta conscience, tu affrontes seul, tu n'as pas besoin de leur pitié, de leurs regards embués, de leur compréhension, de leur fausse compassion, de leurs sourires ennuyés, de faire tache dans le bonheur, leurs vies si bien faites, leur excellente santé, cirées comme un parquet, tu n'as pas besoin qu'on en rajoute, tu es plutôt en moins, tu te sens déjà de trop, et la coupe est déjà pleine, tu n'as pas besoin d'eux, de leur politesse, de leurs sourires attristés, de leurs bons conseils, de leurs remords, de leurs explications, de leur tristesse, de leur empathie, de leur chien, de leur chat.

Virginie Lalucq, Liste des pages, p.22, Presses du réel/Al dante

Délire...

 L'inconscient n'est pas un théâtre, mais une usine.

Gilles

Diagonale...

   DESORMAIS CE NE SONT PLUS LES MOTS QUI VIENDRONT, CE SONT LES QUINTES, LES QUARTES, LES TIERCES, CE SONT LES INTERVALLES. A L'HEURE QU'IL EST J'ARPENTE CE QUE JE SUIS, L'ELAN SE DEFINIT HORIZONTALEMENTEN TRACANT DROIT DEVANT. CHEMIN FAISANT ON SUIT DES POINTS DE SOI, ET QUAND JE DIS "ECRIRE DEVANT DES FOSSILES", CE N'EST PAS UNE IMAGE.

extrait d' Alphabet, Dorothée Volut, Eric Pesty éditeur, volume non-paginé (plein centre)

Chemin de l'égalité

 263.

"Une heure d'ascension dans les montagnes fait d'un gredin et d'un saint deux créatures à peu près semblables. La fatigue est le chemin le plus court vers l'égalité et la fraternité - et durant le sommeil  la liberté finit par s'y ajouter."

Nietzsche, Humain trop humain

Godot, lanterne.

 

Ecrire une histoire en six mots

via la machine à écrire magazine

- Successions de petites apocalypses, cet univers

- Espace vaste, temps fugace, esprit volatil. 

- Le temps à pris fin, hier (Roger Deeley, trad. Jacques Chambon,1972)

Belle

 Et si l'on veut encore appeler "belle" une image arrachée à l'ouragan du vide, sa beauté sera deux fois plus objective que ce qu'on a coutume de vêtir de ce nom. D'abord parce qu'elle vient d'un monde plus près de la réalité et plus universel que la célèbre nature. Aussi parce que celui qui la traduit en humain ne peut pas la transposer. Car elle est sauve de l'inévitable coefficient de désinformation individuelle du seul fait qu'elle ne peut pas être l'oeuvre d'un individu qui dans sa création n'a été que le geste. Celui qui a vidé sa conscience de toutes les images de notre faux monde qui n'est pas un vase clos peut attirer en lui , happé par la succion du vide, d'autres images venues de l'espace où l'on respire et du temps où le coeur bat, souvenirs immémoriaux ou Pöesie fulgurances. 

Roger Gilbert-Lecomte , Arthur Rimbaud, Lurlure, p.30