Inertie

 Je flotte, à la surface d'un océan de merde convenable, inerte, je contemple ce ciel à l'abandon d'errances constellées, opaque & lumineux, sidéré, j'écoute le bruit du silence des espaces infinis, fébrile, je capte quelque onde, gravitationnelle & limite, impassible la nuit.

Can't help you

 

Body/head

Violenti rapiunt

 Ce violenti rapiunt de la Vulgate, cette violence qu'on doit exercer pour sortir de soi, pour être soulevé, pour tout changer, c'est la définition du travail du poëte. Et cette violence, il l'exerce à l'intérieur même du langage, c'est-à-dire en lui-même. Et il est bien question de ravir, d'être ravi, d'être emporté soi-même. Il y a lutte. Ulysse chante plutôt qu'il ne se bouche les oreilles. La colère contre le langage courant, et contre la littérature, il faut la changer en une violence à l'intérieur même du langage. 

Il faut un frère cruel au langage, p.29, David Bosc, Héros-Limite 

Adonc - un aphorisme

 Adoncques, Se terrer en une bibliothèque & Boire seul. 

Lilith Vertigo

  We don't know anything - NO FUTURE - La connaissance de l'Eternité des ruptures - ICI - IMMEDIATE -

  L'art n'a d'ailleurs jamais existé: seulement et surtout des agirs pour désincarcérer le toujours ouvert ! La Tradition, c'est le trouement, la verticalisation qui ne fait qu'ouvrir, défaire, désoeuvrer, accélérer les guérillas de l'Etre, écarteler Tous à la à la multiplicité des possibles d'une Terre commune à Tous: la Terre mélangée, incendiée du Sens - la Terre, mère des Titans, la Langue, la Matière Immédiate, offerte à tous les fouaillages, à tous les pillages... Il n'y a jamais eu d'Art - rien qu'une guerre insensée de Batailles contre la durée sociale et pour l'Eternité du Feu de Métal, pour la diversité du REEL. Non au drame postindustriel !

 extrait de Hiver sur les continents cernés - Archives Ossang - Vol.1 - Revue Cée (Novembre 1977)  Le Feu Sacré  F.J. OsSang

G.O.B.

 

Quand l'homme le plus cool du monde écrit la chanson la plus cool du monde, il finit par l'interpréter...

Mourir - un aphorisme

 On n'apprend pas à mourir, cela va seulement de soi...

Bourrasque

 Vitesse d'ombre à l'atmosphère. Incidence écarlate d'ondes. Terre à la semonce, merdre. Quelque heure à l'attente. Emporte à l'élan dégueulasse élastique. Direction limite innocence lasse. A l'ailleurs, cela cingle. A la nuit, frissons presque... 

Hey ho ! Let's go

 

 Pure Hell  I Feel bad

Artifice

 Elégance de situation incertaine. Ambre à la pénombre. Rien que la nuit n'inonde. Cela n'attend pas. Désordres d'arène, ombres d'émeutes. Croisée des feux, tour pendable. Par le coin, pli bancal. Etre ivre, artifice. Itération intestine, distance lasse. Viens l'écart, qui va ?