braque

on en a pas fini... y a-t-on cru jamais il s'agit d'attendre encor pour rien même devenir fou comme on reste ivre déficit d'oxygène quelqu'un quelque part non on se complaît à rejouer toujours c'est à peine la merde... écarlate fumerolle, mensongère à la nuit mortifère poison ne sais rien. lucidité du crime ébranlement de l'être l'essence incohérente de ces hésitations interlude long immense ou raisonné presque après l'infamie quelque existence lâche... et pourquoi donc ? une hypothétique veine et cette présomption... la merde ainsi, entre autres cicatrices.