Goodnight Moon, jadis

 

Shivaree 

 

Vertigo

 Ciel errance instinctuelle, soleil merdre hier, ignorances latentes, longitudinales, après là c'est la mer, seconde quelque amazone, éclair intermittence, fuite de lignes, ombre à l'antique, bleu d'orange horizon, ressac en diagonale, inonde étoile perspective, violence intrinsèque, cette éclipse, une élégance: partir nuit.

A nos nuits fantômes...

 

Sang, sorgue, 30 juillet 2023... 

Inquis

 Bleu, maintenant: cathode. Ou nuit faite de sables (grainé le noir, infus, tandis qu'arbitre l'oeil). N'est-ce que toi, sommé, dabs le désert du père ? Quelle poudre a visage plus que blanc ? Un autre parle là, dans silence: enroulé, tympanique dedans (quoi se tait: sons seul souffle, de peau sur la peau: sa lèvre seule blanche). Quoi (tu) dit-il, au vide de la chair, épuisant ? Père nu, où se phrase (à genoux: non prière fermable): "Monstres semblablement, dans l'épaisseur du suint, que nous sommes, par corps." Un bruit qu'outre, spasmé, si le père est de foudre. Quand qu'une image rompt: narrat, qui s'illumine. Ou la pulpe des fables, prorogeant. Quoi de celle, la même: on redoute soie brune. En procès (toi depuis: sourdement détecté). Au point de mêmeté héroïque, fuguant. Tien béton qui s'attend, au jadis. Ta voix (la même voix) forge un nom. T'entends-tu (tu), dictant (des séquences du blanc). Tout dedans cube quoi, inscriptible. Ô bitume: huile noire hante encore (alléchée): un recommencement de la route. 

Extrait de Route Perdue, Guillaume Artous-Bouvet 

in Catastrophes², p.134, revue éditée par Le Corridor Bleu

Rien(s)

 Le long des rues roides rien des étoiles naines lustre succession de nuits atmosphère la vue en l'ombre incertaine exposée à l'abandon rien sereine encore instance inédite après l'élan carcinogène à la substance d'une pénombre illicite rien quelque intérêt à l'équinoxe.

Œil éveillé...

D'un autre côté, rien de ce qu'il se passe dehors ne compte vraiment. Le fonctionnement sociétal, capitalistique, et truqueur qui commande à la destinée globale nous importe dans quelle mesure ? A quoi bon le considérer si l'on en est exclu ? 

Le poëme que je dois écrire ne saurait en être modifié, ni le film que je risque de tourner. 

Voici longtemps qu'on n'existe pas aux yeux de ceux qui comptent... Inutile de s'affoler. Le lac boit les couleurs et les ombres d'une cime photosensible absolument calme - les chauve-souris croisent dans l'air vite qui froidit.

Extrait de Ce curieux atour des ténèbres p.78 OsSang Le Corridor Bleu

Polaroid 78

 

Le type aux bras longs comme un jour sans pain sourit.

Le petit d'homme ignore encore la mort.

Quelle poësie ce sera, et quelle merdre aussi !

(cf: minimalisme du décor)

Polaroid, 1978

Son d'alors

En-deçà

 Hier dire rien va. Ivresse intime embarquement las. Rendre compte non merdre affaire. Mordre à l'os ministère. Rompre à la seconde. Gratter l'ombre à l'offrande. Ainsi divaguer profond. Riper large. Espace scansion traces alentours. Frayer parmi l'impasse. Louer l'ennui. Risquer fissure. A l'infini et en-deçà.

Baiser devant une porte de nuit

 

Marcel Bovis, Illustration pour Les Suicidés, 1934 

Nébuleuse

 Tout s'efface. Tout s'enlise à la face. Je suis las. Recherche l'hier encore. L'espace/temps s'égare. De la déliquescence à l'overdose. Attrape rien au néant. Je suis là. Molécules poussières, orage intempérance. Bourrasque éprise. Fissures quelques seconde. Ici ailleurs je. Possibilité d'un isthme. Les disparus sont dangereux. Débâcle à la nuit dense. Morceaux de crépuscule & d'atmosphère. Esquisse.