dimanche 16 septembre 2018
A Mercédès envolée...
Violon de froide lumière figée
tu fuis déjà vers les rocs de l'azur,
voix sans gosier, voix doucement obscure
chantant partout sans jamais résonner.
Ton souvenir est de neige écroulée
dans la gloire sans fin des blancheurs pures.
Ton profil est sans trêve une brûlure
ton coeur une colombe déliée.
Elle chante dans l'air, libre de chaîne,
la matinale et tendre mélodie,
douleur de lys et comble de lumière.
Nous cependant ici-bas, jour et nuit,
nous te ferons aux croisées de la peine
une guirlande de mélancolie.
extrait de Poësies III, Federico Garcia Lorca, Poësie/Gallimard, p.181, traduction André Belamich
tu fuis déjà vers les rocs de l'azur,
voix sans gosier, voix doucement obscure
chantant partout sans jamais résonner.
Ton souvenir est de neige écroulée
dans la gloire sans fin des blancheurs pures.
Ton profil est sans trêve une brûlure
ton coeur une colombe déliée.
Elle chante dans l'air, libre de chaîne,
la matinale et tendre mélodie,
douleur de lys et comble de lumière.
Nous cependant ici-bas, jour et nuit,
nous te ferons aux croisées de la peine
une guirlande de mélancolie.
extrait de Poësies III, Federico Garcia Lorca, Poësie/Gallimard, p.181, traduction André Belamich
samedi 15 septembre 2018
dimanche 9 septembre 2018
jeudi 6 septembre 2018
Contenir & nommer...
Maintenant, comment contenir et nommer, non pas ce qui est déjà plein, mais ce qui est vide, inhabité et fébrile, pâle, plus proche du néant que de celle que je voulais être à la fin ? Morts, ossements, rien de mieux. Emerveillements d'heure en heure sans cesse renouvelés, avec une ponctualité extraordinaire.
Lit. Pas d'hommes. Plus de croyance. Plus d'hypothèses ou d'analogies. Un cerveau qui bouge, sans sexe ni humour. Deux cloisons, deux rideaux de plastique beige. Un idéal qui ne correspond plus aux statues. L'homme, c'est moi. Dans l'indifférence.
L'histoire de celui qui parcourt sans cesse les forêts est finie. On m'a recouché près de l'eau du verre piquée de bulles de poussière. Je regarde le verre, puis au travers. Je le reconnais.
Jamais plus de ténèbres qu'ici n'existeront (...)
in Pompon, Béatrice Cussol, p.47, Le rayon/Balland, merdre...
Lit. Pas d'hommes. Plus de croyance. Plus d'hypothèses ou d'analogies. Un cerveau qui bouge, sans sexe ni humour. Deux cloisons, deux rideaux de plastique beige. Un idéal qui ne correspond plus aux statues. L'homme, c'est moi. Dans l'indifférence.
L'histoire de celui qui parcourt sans cesse les forêts est finie. On m'a recouché près de l'eau du verre piquée de bulles de poussière. Je regarde le verre, puis au travers. Je le reconnais.
Jamais plus de ténèbres qu'ici n'existeront (...)
in Pompon, Béatrice Cussol, p.47, Le rayon/Balland, merdre...
mercredi 5 septembre 2018
infinitive - 6 (attendre rien)
vivre est écrire de la merdre,
à l'errance ou à la volée,
boire vin mauvais,
grossir maigrir grossir,
attendre rien,
offrir ce qu'on ne possède pas
à personne,
savoir que l'avenir est passé,
conduire à la pancréatite,
lire poëtesses inédites pas même,
écouter le silence
à l'existence vaine,
vriller son désespoir
parmi toutes ces têtes
ignorantes & lasses,
continuer pour rien
et c'est déjà cela,
ou manquer cet innocent appel
qui ne l'est point,
écueil amer
puis résister,
sourire, sourire...
à l'errance ou à la volée,
boire vin mauvais,
grossir maigrir grossir,
attendre rien,
offrir ce qu'on ne possède pas
à personne,
savoir que l'avenir est passé,
conduire à la pancréatite,
lire poëtesses inédites pas même,
écouter le silence
à l'existence vaine,
vriller son désespoir
parmi toutes ces têtes
ignorantes & lasses,
continuer pour rien
et c'est déjà cela,
ou manquer cet innocent appel
qui ne l'est point,
écueil amer
puis résister,
sourire, sourire...
samedi 1 septembre 2018
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