l'errance est une lutte la dérive une façon contre. je n'aime rien tant que disparaître de la basse ville. même la nuit surtout mauvaise petite ordure. l'inconstance un frisson. la brume, passagère et lucide. nos pas égarés et radieux - enfin.
Sur le pont d'Avignon. Le coup frappa l'enfant à la mâchoire. Il resta debout. Souriant. Le tireur: rien. Le fusil: aucun. Et il y avait cette aube et ce soir pleins des expectations les plus brillantes.
Voici ma nouvelle blogue poéthique...
RépondreSupprimerPoésie étrangère
Et, toujours :
Sur le pont d'Avignon. Le coup frappa l'enfant à la mâchoire. Il resta debout. Souriant. Le tireur: rien. Le fusil: aucun. Et il y avait cette aube et ce soir pleins des expectations les plus brillantes.
Poétudes
S'il vous plait...
- Peter Ingestad, Sverige