Dans le vivant...

(...) Un jour tout finit toujours par nous vider qu'elle me disait. Par nous vider de nous. Ton père déjà portait tout le vide de nous quand je l'ai connu. Ton père avait déjà son vide en lui. Son vide c'était tout lui. Et tout ce qu'il avait connu vidait son lui en toi. Jeune il est tout le portrait craché de ta tête de mort aujourd'hui. Je me suis longtemps tué de son portrait je me disais. Je voulais devenir une tronche avec un mort de trop en dedans. Le mort de trop c'était ma tête. Je me serais fait mort pour elle. Je l'aurais tuée à mort pour son bien. Je l'aimais ma petite tronche mais je n'osais le dire à mon papa que je l'aimais. J'aimais le vide de mon papa à moi dans la trombine. Et le portrait tué avec. Le portrait tué du macchabée qui vient de nous naître. N'allez pas croire tout ce que je vous ai dit. J'ai dit que j'aimerais tuer en elle le pas bon qu'il y a en moi. C'est moi le pas bon en elle. Je le fais exprès. C'est dans mon caractère. Tous les macchabées que vous avez dans les savates vous le diront. Tous vos traîne-savates dans vos tronches bouche bée de macchabées vous le diront tout net. Ce n'est pas du même amour. Je ne suis pas du même amour que ça. Pas du même bois. Je n'en suis pas encore là. J'en suis à ne pas y être encore. J'en suis à ne jamais en être. A en crever de ne pas y être de ne pas y avoir été au bon moment. C'est jamais le bon moment. Je ne sais rien de rien. Je n'ai jamais rien su de rien. Je n'ai fait que savoir que je n'en saurais  encore toujours moins que le moins que rien que j'aurais pu au moins savoir. (...)

in Bibi, POL, pp 135/137, Charles Pennequin