Bleu, maintenant: cathode. Ou nuit faite de sables (grainé le noir, infus, tandis qu'arbitre l'oeil). N'est-ce que toi, sommé, dabs le désert du père ? Quelle poudre a visage plus que blanc ? Un autre parle là, dans silence: enroulé, tympanique dedans (quoi se tait: sons seul souffle, de peau sur la peau: sa lèvre seule blanche). Quoi (tu) dit-il, au vide de la chair, épuisant ? Père nu, où se phrase (à genoux: non prière fermable): "Monstres semblablement, dans l'épaisseur du suint, que nous sommes, par corps." Un bruit qu'outre, spasmé, si le père est de foudre. Quand qu'une image rompt: narrat, qui s'illumine. Ou la pulpe des fables, prorogeant. Quoi de celle, la même: on redoute soie brune. En procès (toi depuis: sourdement détecté). Au point de mêmeté héroïque, fuguant. Tien béton qui s'attend, au jadis. Ta voix (la même voix) forge un nom. T'entends-tu (tu), dictant (des séquences du blanc). Tout dedans cube quoi, inscriptible. Ô bitume: huile noire hante encore (alléchée): un recommencement de la route.
Extrait de Route Perdue, Guillaume Artous-Bouvet
in Catastrophes², p.134, revue éditée par Le Corridor Bleu
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