La plainte des losers

Dans la nuit de l'hiver retentit la plainte des losers. La plainte de ceux qui sont allés trop avant pour se retirer, et qui tremblent, figés par l'effroi du Sans Retour. 

La plainte de ceux qui n'ont pas su conduire le sacrifice jusqu'à l'accomplissement et qui désespèrent de ne jamais incarner le hurlement du TRIOMPHE ANEANTI: 

"Expectorés de la Cruauté, 

nos derniers cris, 

ni le Ciel ni l'Enfer ne les harassera !" Au bord du précipice qui interdit l'accès au Lieu Blanc, retentit la plainte de losers qui ont vieilli vite, très vite, trop vite dans la jungle rock'n rolienne de l'automeurtre, figés sous les reflets du miroir clandestin, où les rasoirs scintillent, anonymes, dans chaque repli de soi.

Extrait de Génération Néant, Corpus 6, p.208, F.J. OsSang, les presses du réel.