Rien

  Elle me dit, y a une entrée, juste derrière, par la rue, elle me dit, t'as pas la clé t'as pas la clé ? Ah. Ah elle me coupe l'herbe sous le pied, pendant que je reste plantée là dans son fumier qu'est-ce qu'elle croit que je vais pousser ? Genre elle va m'en sortir, elle, le pronom personnel, elle, alors alors que je suis là que je suis vexée, vexée elle va planter un ami et reste plantée là. Sentiment pot de fleur. Elle lâche un par un, mes grains de peau, dans le caniveau, sentiment graine plutôt que pot plus que pot sentiment graine plus que pot, elle me sème la salope. Elle me sème la salope. Mordue par des fourmis sur ma cuisse, leurs abdomens coupés résistent rivés à ma jambe sur la plaie qu'elles ont faite dégueulasse. Par effet splash sur les genoux, une stalagmite de tige la plante monte, pas linéaire pas comme une construction qui s'échafaude en ligne droite qui gonfle de plus en plus, mais comme une masse qui gonfle, comme un soufflé qui prend, températures de chaque matière, chaque élément allant en friction, fusion, absorption, liaison, dissolution, ajout, mutons bouillons ensemble brouillons. Du crachin dans les jambes du crachin dans les jambes, c'est chargé c'est salé à se faire de la bile de débile. 

Extrait de SNI, p.56, Julie Coutureau, Editions Supernova