Désordre

Le vent n'est pas la tempête,

Murmures d'orient,
Soleils verts, balle élastique
Plus lasse que profonde,
Froncée.

Impéritie.
L'attente,
A l'air libre
Tant de captivité.

En la foule affolée,

Vitrifier l'invisible;
Parmi l'errance
Du temps
En l'ire malheureuse
Ignorer douleurs & odeurs,
Désir d'ailleurs
En un instant diffus
Cosmologique.

Et en cette heure indue,
Savoir est merdre, ainsi.