Lucarnes...

 

Le matin vient.

via @sebastienrongier

Confer

Revenir - un aphorisme

 De nulle part ou de loin, revenir...

Egale zéro.

 J'aime assez ce concept de néant, absence d'espace/temps bienvenue, un devenir rien à la bassesse de ce monde de merdre, une non-existence pas pire que son contraire, un abîme qui n'en est point, une définitive éclipse, une abstraction pas même, sans façon l'arrêt de tout et rien, somme de quantités nulles, une fin. 

Rien après l'hier

  Tous tes os sont brisés par ton souffle, vertèbre après vertèbre, pas de relâche dans la course, tant que tu respires, plexus solaire rongé, pas de relâche dans la course contre, diffusant poumons, ça se propage jusqu'aux valves, ça change de place et se transforme, s'intensifie, le sang reflue dans le mauvais sens, tout est pourri, tu pourris de l'intérieur, des phrases te viennent plus clairement que jamais, l'alimentation d'un feu mourant, la sténose, c'est un cent mètres, un marathon, une lutte à poings nus, tu y perds du sang, tu y perds ta conscience, tu affrontes seul, tu n'as pas besoin de leur pitié, de leurs regards embués, de leur compréhension, de leur fausse compassion, de leurs sourires ennuyés, de faire tache dans le bonheur, leurs vies si bien faites, leur excellente santé, cirées comme un parquet, tu n'as pas besoin qu'on en rajoute, tu es plutôt en moins, tu te sens déjà de trop, et la coupe est déjà pleine, tu n'as pas besoin d'eux, de leur politesse, de leurs sourires attristés, de leurs bons conseils, de leurs remords, de leurs explications, de leur tristesse, de leur empathie, de leur chien, de leur chat.

Virginie Lalucq, Liste des pages, p.22, Presses du réel/Al dante

Freak with it

 

Daydream Nation & How Sonic Youth Brought Noise Rock Overground

Electricity (in town)

 

Man Ray, 1931

Monde - un aphorisme

 Ce n'est point ce monde qui est con, mais la connerie qui est ce monde même.

Afflux

 Corps proches d'ivresse brume lasse ailleurs étreinte malaise cernes hier à la nuit cris, flammes, lacrymal élan en atmosphère, se perdre après lors, sueurs matières misère, de désordre en sirène, plus aucune danse à l'excipit.

Délire...

 L'inconscient n'est pas un théâtre, mais une usine.

Gilles

Constipation blues

 

Screamin' Jay Hawkins