Goodnight Moon, jadis

 

Shivaree 

 

Vertigo

 Ciel errance instinctuelle, soleil merdre hier, ignorances latentes, longitudinales, après là c'est la mer, seconde quelque amazone, éclair intermittence, fuite de lignes, ombre à l'antique, bleu d'orange horizon, ressac en diagonale, inonde étoile perspective, violence intrinsèque, cette éclipse, une élégance: partir nuit.

A nos nuits fantômes...

 

Sang, sorgue, 30 juillet 2023... 

Inquis

 Bleu, maintenant: cathode. Ou nuit faite de sables (grainé le noir, infus, tandis qu'arbitre l'oeil). N'est-ce que toi, sommé, dabs le désert du père ? Quelle poudre a visage plus que blanc ? Un autre parle là, dans silence: enroulé, tympanique dedans (quoi se tait: sons seul souffle, de peau sur la peau: sa lèvre seule blanche). Quoi (tu) dit-il, au vide de la chair, épuisant ? Père nu, où se phrase (à genoux: non prière fermable): "Monstres semblablement, dans l'épaisseur du suint, que nous sommes, par corps." Un bruit qu'outre, spasmé, si le père est de foudre. Quand qu'une image rompt: narrat, qui s'illumine. Ou la pulpe des fables, prorogeant. Quoi de celle, la même: on redoute soie brune. En procès (toi depuis: sourdement détecté). Au point de mêmeté héroïque, fuguant. Tien béton qui s'attend, au jadis. Ta voix (la même voix) forge un nom. T'entends-tu (tu), dictant (des séquences du blanc). Tout dedans cube quoi, inscriptible. Ô bitume: huile noire hante encore (alléchée): un recommencement de la route. 

Extrait de Route Perdue, Guillaume Artous-Bouvet 

in Catastrophes², p.134, revue éditée par Le Corridor Bleu

Rien(s)

 Le long des rues roides rien des étoiles naines lustre succession de nuits atmosphère la vue en l'ombre incertaine exposée à l'abandon rien sereine encore instance inédite après l'élan carcinogène à la substance d'une pénombre illicite rien quelque intérêt à l'équinoxe.

Œil éveillé...

D'un autre côté, rien de ce qu'il se passe dehors ne compte vraiment. Le fonctionnement sociétal, capitalistique, et truqueur qui commande à la destinée globale nous importe dans quelle mesure ? A quoi bon le considérer si l'on en est exclu ? 

Le poëme que je dois écrire ne saurait en être modifié, ni le film que je risque de tourner. 

Voici longtemps qu'on n'existe pas aux yeux de ceux qui comptent... Inutile de s'affoler. Le lac boit les couleurs et les ombres d'une cime photosensible absolument calme - les chauve-souris croisent dans l'air vite qui froidit.

Extrait de Ce curieux atour des ténèbres p.78 OsSang Le Corridor Bleu

Polaroid 78

 

Le type aux bras longs comme un jour sans pain sourit.

Le petit d'homme ignore encore la mort.

Quelle poësie ce sera, et quelle merdre aussi !

(cf: minimalisme du décor)

Polaroid, 1978

Son d'alors

En-deçà

 Hier dire rien va. Ivresse intime embarquement las. Rendre compte non merdre affaire. Mordre à l'os ministère. Rompre à la seconde. Gratter l'ombre à l'offrande. Ainsi divaguer profond. Riper large. Espace scansion traces alentours. Frayer parmi l'impasse. Louer l'ennui. Risquer fissure. A l'infini et en-deçà.

Baiser devant une porte de nuit

 

Marcel Bovis, Illustration pour Les Suicidés, 1934 

Nébuleuse

 Tout s'efface. Tout s'enlise à la face. Je suis las. Recherche l'hier encore. L'espace/temps s'égare. De la déliquescence à l'overdose. Attrape rien au néant. Je suis là. Molécules poussières, orage intempérance. Bourrasque éprise. Fissures quelques seconde. Ici ailleurs je. Possibilité d'un isthme. Les disparus sont dangereux. Débâcle à la nuit dense. Morceaux de crépuscule & d'atmosphère. Esquisse.

Les Heures

C'est le glas des heures 

En sueur, 

C'est le glas des heures, 

Lent 

Tenace, 

Implacable. 

C'est la ronde des Sorcières 

Dans ma chambre hurlant au frais. 

C'est la ronde des Sorcières 

Tournant l'effroi, 

Tournant l'angoisse, 

Tournant la mort. 

Tous ces meubles sorciers 

Secouant leurs cheveux ardents, 

Tirant la langue ! 

C'est la course des poignards qui se bousculent 

En s'injuriant. Vite la fenêtre au Sud 

Ouverte sur la nuit tendre et claire ! 

Et je vais, flamme vagissante par les prés échevelés, 

Criant à boire à la mousse des cascades d'amour, 

Grimpant aux arbres mélodieux, 

Sautant sur le toits langoureux 

Aimés de la lune et des étoiles, vers 

Les clartés sereines du ciel impalpable. 

 Ah ! noyons-nous dans la mare !

Extrait de Poëmes perdus, in Oeuvre poëtique (Points/Seuil) p.343, Léopold Sédar Senghor

Se Perdre

 Se perdre... Prismes polyèdres et au-delà. Fondation, non, falsification, soit. Séparation de corps. Chambre noire. A défaut d'ombre, une éclipse. Encore quelque instant las. Violence intestine à l'illusion. Saccades un horizon capricieux. Spleen, un idéel. Confusion à l'envi mèche lente. Tendre ainsi écorce captieuse. Sombre à bascule cavité. Par-delà l'élan sale écale quel écrin silence. Ennui existe à décadence.  Ligne de fuite irrévérence... Paradoxia 

L'après-midi d'un mort.

 Milène Tournier 

Distance.

Elan étroit séance morne. 

Quête hier limite courbe. 

Distance. 

Travers champs seconde quelque. 

Ni là ni ailleurs. 

Distance. 

Etre d'avoir été. 

Immanence d'ombres. 

Distance. 

A l'horizon persistance.

Enivrement nuit.

Distance. 

This is what you want this is what you get

The Order Of Death, PiL, here & there... 

Concorde même

La progression suspensive, chuis allée, visible portion élémentaire 

sauf 

dans le rejet de la création divine 

ou un mouvement de dépouillement 

un nom un autre 

kingfisher or cliff 

le sable vert imprimé sur le corps mouillé 

découpe ce chaud 

arrondit les reins 

porte encore l'empreinte des mains et des pieds 

femme et homme 

dans et hors la partition 

huit novembre nages et couleurs bois et feuilles (fouillis) 

forcent le quotient 

comme s'il était d'une 

habitation de laisse prix 

de 

fesses anamorphiques (2h40) 

congrès nominal 

morsillage des côtés 

pression extérieure 

pression intérieure 

baiser 

polissage de la mangue (lingam) 

absorption 

(Auparishtaka) 

 extrait de Travelogue (P.O.L) pp 57/58 Joseph Julien Guglielmi

Corps-monde

 Dans ma tête, j'avais sonné l'heure, petit être enfoui dans les brumes d'un monde incandescent, et qui sonne et qui tonne, petit grain évaporé près du feu des autres, parti dans la nuit sans promesse, non, l'après-midi sans retour, brûlé avant d'avoir vécu, mon petit blé vert, je ne t'oublie pas. D'avoir brûlé avant tu n'as pas moins été, déjà, au coeur de l'âme, enfoui au corps profond, nénuphar sans parfum à la portée des anges, éclos de nuit où les oiseaux grandis se retrouvaient, mon coquillage des mers violine, mon tout petit marqueur des sables, mon baromètre des pluies secrètes et des orages tus au ventre. Tu as volé sans aile et sans savoir, tu as volé porté par le désir, tu as traversé le ciel opaline, là-bas on t'a vu débarquer, là-bas sur le parvis éternel, des maisons ouvertes à tout vent, des lagons caressants, au royaume des croyants fous et bons, des figures bienheureuses où partagé de tout coeur, notre corps-monde est plus vaste et plus clair.

Extrait de Sténopé Christine Guinard p.19 éditions unicité

Anévrisme

 Quand corps cède, limites intestines, tout s'efface. Un lambeau et quelques traces. Ailleurs monde fontis falaises clandestines. Ici même révolte lasse. Poussières d'amyle, rêve au chlore. Chute drastique en l'ombre. Rupture d'élan à l'équivoque. Effondrement merdre. Ligne d'horizon hiatus. Cet instant semonce.