Un cadavre

 

Il ne faut plus que mort cet homme fasse de la poussière.

Merdre

Se Confondre

De rien, choses, naissez, cruelles apparences,
Néant, vieux magasin, prends ton enseigne visible.

Et toi, bel univers, si vieux, si jeune, ô monde inconnu,
Tu prendras ta place
Dans les draps de mon sang, dans les plis de mes mains,
Sur la paix de mes lèvres,
Je tâcherai de naître à tes apparences,
Je t'interrogerai comme il se doit,
Je t'aimerai pour toi.

Je ne serai rien, je serai tout,
Une herbe, un éphémère, un air,
Bételgueuse, une voix -

Non, rien,
Le vide, et ta vue.

in Ecce Homo, p.190, Gallimard/Poësie, Georges Ribemont-Dessaignes