demain plus que la veille...

Mourir hier un temps d'automne en plein hiver... et merde ! l'avenir est à chier, certes, mais guère plus que le passé dont on s'est extrait avec quelques éraflures, et des hématomes, voire. J'attends demain plus que la veille, parce qu'il s'en vient quand elle s'en va... concave, l'excitation passagère et scélérate, sa manifestation aigre. Encore quelqu' incertain élan, certes. Interstices, sacrifices, merdre. Rien n'existe que la perte, ainsi...