3.
Dans la discontinuité de phrases
tout autour de tables nappées de clair,
tandis que je voudrais coudre les fractions de mots
référents à un monde que je ne veux plus,
qui me cisaille et déchire la vision dehors
sous le ciel irradié de gris multipliant et d'éclaircies
presque aveuglantes,
soudain la vallée se bouche immensément. La brume
ouvre un passage dans les montagnes et le très loin -
les forêts, le lac supérieur, les ruines et la trouée
volcanique se réunissent dans une blancheur démesurée
par la diffusion volatile, magnétique
indistincte, dévorante,
opaque, et si persistante que je vois
dans mes yeux
et n'entends plus un son : il neige.
Il neige suivant un dessin
de plus en plus serré, la chute
immobilisant les vifs atomes de l'observation.
La conscience vient à dissoudre
la surface hypnotique
de l'averse.
Toutes les phrases
s'absolvent dans le simple
souffle de l'attente.
Le monde rendu, l'Ange passe, il faut boire (l'eau pâle).
Attendre.
extrait de pluies de neige, in Venezia Central, FJ Ossang , Le Castor Astral (p. 107)
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