potion pulsion pression prégnance
à nos pertes l'abîme...
mes chemins de traverse sont indécents...
plus les chaînes sont longues, plus le bourreau amène...
rien ne mène à
encore un effort si vous voulez être...
ne rien attendre, pas même ça...
d'ici une petite centaine de milliards d'années, même la dernière des molécules se sera disloquée:
la gueule de notre univers, lors.
pas sûr que j'attende jusque là...
j'ai par ici une estafilade dont l'origine m'échappe
dans les voiles vent mièvre dans les cordes ton apocope
mydriase...
ou apocalypse...
n'aimer rien tant que l'angle... périlleux.
comme un aérolithe sur l'asphalte.
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