A travers les rues désertes comme après une peste, entre les maisons sans lumière, Cripure se hâtait, s'appuyant lourdement sur sa canne. Fatigue. Il longeait les murs, afin d'être moins visible, car enfin, il eût été facile à des escarpes de l'assaillir, de le terrasser pour le dépouiller ensuite et peut-être même - quoi d'impossible? - pour l'assassiner. Des pas. Il tressaillit. Quelqu'un marchait au milieu de la chaussée. Qui? Un homme? Oui, quelque chose qui ressemblait à un homme. Un grinche? L'homme passa tout près de Cripure, la casquette baissée sur l'oeil. C'était Glâtre, qui lui aussi se hâtait, serrait dans sa main, au fond de sa poche,l'argent tout prêt, la somme exacte qu'il avait l'habitude de donner, y compris le pourboire, à la sous-maîtresse.
Il passa et Cripure poussa un soupir de soulagement. Tout de même, c'était une alerte. N'était-il pas plus que tout autre une proie désignée aux rôdeurs? Et la suprême ressource de la fuite à toutes jambes ne lui était-elle pas aussi refusée?
in le sang noir
essentiel : d'une guerre l'autre (quarto/gallimard)
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