Massacre(s)

Jupons à pois microfibre étanches: no stress,
En body-slip à pieds, denim affriolant,
A frotter l'ondine a du galbé émollient,
En résille hard: moule & varech iodent la graisse.

Cent détails top sexy, creux jamais vus d'mistress !
En l'air fusent des tifs, taies d'oreiller souillant,
L'empoté du cactus son mou poignait, vibrant:
"La Camuse m'effraie - lady gris' de la fesse !"

Jersey court (poil au bas), sort l'alcool, met l'couvert
- C't'écuyère t'as fait loucher, d'un âge pile
Indécent, deux seins doux - saucisson sec et verres !

Deux nuits un cul dormant grisa tes yeux fragiles,
Tout rouge sous l'arôme ordurier vies guenilles...
L'épilant trop scia: ce mini truc, aux vers !

Rime Hot, (cf: le gars Nerval), extrait de Massacres, éditions Lurlure, p.67, Typhaine Garnier 

Satellite

Rien l'égard satellite rare encore errance à l'interstice j'ignore son impression et mon regard se perd à son inconséquence directe à la nuit noire et mensongère limite encor quelque instant évocation son expression énergumène par-delà l'ombre sélène invocation subtile à l'éclipse je m'égare à l'élan incertain demain hier après le temps...

Boring lifestyles

Twisted charm

Lady, Lisa...

Lisa Lyon, by Robert Mapplethorpe 
Early 80's....

Limite...

Je ne suis plus fou je ne suis plus rien j'évite le vent j'élude la nuit j'attends l'incertaine complice par-delà l'élan fragile je ne comprends plus l'égérie complexe après errements circonflexes je ne suis qu'abus bien après minuit, j'attends et n'attends pas, attends encore après la nuit, pour merdre ou mieux peut-être... Je ne suis qu'errance à cet interstice, qu'innocence à l'instant, une limite...

In vain, train...

The Clash, by Pennie Smith

In vain

Rien à foutre

Rien à foutre
Les larmes et le sang versés
Rien à foutre
L'atmosphère suffocante
Rien à foutre
Sentinelle intestine
Rien à foutre
L'ignorance limite
Rien à foutre
Ce nid non en abscisse
Rien à foutre
Cette errance en ordonnée
Rien à foutre
Ta nuit interstices
Rien à foutre
Tes errements mordorés
Rien à foutre
Quelque seconde amène
Rien à foutre
Moins d'heure(s) à l'instant

Trouble - Jour après jour...

Trouble en son essence regard déliquescent amère
scansion vies ecchymoses mort hématome
atrabilaire intention quant aux corps incertains
champs factices à la frontière lasse & délébile
étendue nocturne après l'assaut indirect
le Néant du vide de la nuit noire ne se sent pas.
cela ne finit pas conscience intranquille
& après quelque instant imagerie fossile
par-delà générations colères délétères
alliance obscure delà du seing limite(s)

Step inside...

This is the way #Merdre 

Rebond

Qu'il est heureux de se perdre en les arcanes circonflexes d'une musique lasse...Ouïe après l'hiver et avant l'âme, à la nuit concrète, elle cherche à s'égarer en ondes amères parmi l'atmosphère et son errance... Rien n'existe qu'Univers des failles... Quand l'ignorance est un savoir, et la lande ce vertige... A seconde, seconde et demi, ou... Demain l'hier, après la nuit.