l'expérience est un feu...

ré-inventer le monde
adjacent à cet ombre
incertaine
visage fragile flamme sempiternelle
l'expérience est un feu
la frayeur de  l'estompe
émane à peine réelle
en cette alternative subtile...

et même meurent les étoiles...

disorder

insight

wilderness

she's lost control

screamed out, kickin' on her side...

absence

seul en ce monde effacée l'esquisse blême
minuit mitoyen & ivre
cette électrode orpheline
n'est point leurre
mais vaine
ailleurs c'est un phonème
qui rougeoie
au contact du vide
l'étincelle irradie
en incandescence même... absence.

équivoque...

quand l'outil caméra, instrument de jouissance de la pulsion scopique, devient arme du crime... cf: peeping tom/le voyeur (1960) réalisé par michael powell

capharnaüm...

dépossession, capharnaüm, intense orientation intime... au coeur... nos vies... fallacieuses. dire je est un événement.
ne jamais expliquer, au près incertaine errance...
soient deux,  peut-être.
à ce mystère rare, une ombre passagère...
sois l'autre, pour un instant même.
tandis qu'à l'écoute
se dissipent des traces
mirifiques en grappes...

un caractère

effrayer les marchés reste la moindre des choses...

direct

T., terrorisme presque
strangulation canaille,
pourchasse face fraîche

hurler, dit-elle...

en revanche au long terme/plus grave est la peur

point de tragédie vécue

mais c'est pendant l'hiver

que nul ne brusque ainsi

quelqu'oeil gris ou gris clair

je te vois

par-delà pentagone, 

images inédites, irréelles...

& l'illusion fragile

incertaine

comme ces vies malaises

angoisse à l'abandon

l'équilibre est fragile

au milieu de ces crashes

insolents

et ultimes...

you cant you wont & you dont stop

ton moment ne vient pas

ne rien attendre étendre son insatisfaction factieuse ou presque aux yeux d'un monde borgne apprendre à courir pour rien au milieu des chiens et des larsens... ton moment ne vient pas.  qui l'ignore soudain parmi quelque amère souvenance. ce poison nos désespérances failles amères. stridences & microphones... convulsive érosion de traces en répliques incertaines... ces nuits... nos nuits...

les imbéciles heureux qui sont nés quelque part, qu'il disait...

... et demain, l'internationale sera le genre humain...